Seronda

SORAYA Y EL ARZOBISPO

2012-01-24T20:32:00.002+01:00

Pues miren por dónde que, en este caso, y sin que sirva de precedente, estoy yo de acuerdo con el Arzobispo de Valladolid.

Y es que no deben mezclarse las churras con las merinas. Y en este Estado Español (no es una copla aunque lo parezca) llevamos muchos años con semejante amalgama. Y así nos van las cosas. Paso por alto ahora, pero lo digo, que el Estado proporciona a la Santa Iglesia Católica de España cañi unos 13.300.000 euros mensuales, según aparece publicado en el BOE. Me acabo de enterar y no me resisto... Ahora sigo con el hilo inicial.

Vamos a ver si nos aclaramos. Resulta que el pregón que da comienzo a los actos lúdico-festivos de la Semana Santa lo organiza el Ayuntamiento. Que como todo el mundo sabe es una institución civil. Y ya se encarga de que no falte hospedaje, restaurantes, oficinas de información..y muchas cosas más que se requieren para los festejos. También pone, probablemente, a la corporación municipal al servicio de los desfiles procesionales. El alcalde al menos. Y en consecuencia, dada la cuota de participación que le corresponde al Consistorio, es fácilmente entendible que se adjudiquen el pregón y el pregonero. Pregonera en este caso. Y el Ayuntamiento no está reñido con los matrimonios civiles. Más bien al contrario. Que tienen una preciosa sala para albergar a todo el que quiera matrimoniarse en el marco. Y bien que se esmera el concejal de turno en hacer una labor de casamentero meritoria. Así que, en buena lógica, la elección de Soraya como pregonera debió parecerles de lo más adecuado. Joven, verbo fluido, Ministra y del Partido Popular. Condiciones idóneas para ser la imagen de los festejos en Valladolid.

No contaron con el comandante. Y claro. Mandó parar...Porque el Sr. Arzobispo de Valladolid sabe de buena tinta que no hay Semana Santa ni festejos si la Diócesis se pone en huelga. A ver de dónde saca el Ayuntamiento las imágenes del Vía Crucis para ocupar el silencio de las calles en las que miles de turistas se apiñan para verlas pasar. Y los capirotes. Y los sermones. Y los actos religiosos acorde con lo que se conmemora. Y los curas. Y las casullas. Y las carracas del jueves santo.Y los cirios. Y se encendió el cirio...

Al Sr. Arzobispo le habría parecido más adecuado un pregonero casado según manda la Santa Iglesia. Y no me negarán que es razonable en este estado de cosas...

Lo que no está sustentado en razón alguna es que sigan mezclándose las churras con las merinas. Al César lo que es del César. La Semana Santa que la saque adelante la Santa Iglesia sin ayudas externas y la celebre cómo corresponde a sus normas. Y de las fiestas del pueblo que se ocupe el Ayuntamiento. Cada mochuelo a su olivo.

K.D.

(Imagen extraida de Internet)

HABRÁ QUE ECHARLE HUMOR...

2012-01-22T17:34:00.007+01:00

"Riendo para desentonar" que diría Mafalda...

"...«porque la memoria es débil y hace tiempo pensé que quizá fuera oportuno hacer un esfuerzo para dejar constancia de cómo era el estado de ánimo en aquel panorama político asturiano de hace doce meses, lastrado por el bipartidismo, el desánimo, la resignación y el fatalismo».

Con estas palabras justificaba ayer D. Francisco Álvarez Cascos la publicación de su nuevo libro que aún no está distribuído comercialmente pero que podían adquirir "en primicia", por un precio reducido, los asistentes al acto del primer cumpleaños de la jornada fundacional de FORO.

Y digo yo...Loable la digna intención que inclinó al Sr. Cascos a gestar la criaturita. Pero visto el desarrollo del embarazoso embrollo en el que se vio sumido, anegando de paso todo cuanto halló a su paso...¿no se planteó el Presidente "abortar" la operación?...

Cabe que la capacidad de autoengaño nos eleve los pies del suelo hasta el punto de hacernos tan ligeros que la idea de haber soltado el "lastre" la veamos como real...Puede...Puede que el desánimo, la resignación y el fatalismo no se perciban desde las alturas. Y que este hombre sobrevuela es algo que ya vengo yo viendo hace tiempo. En lo del bipartidismo estuvo acertado. No lastran dos. Lastran tres.

Pero también cabe que, en época de crisis, sobra todo despilfarro. Es cosa de apostar por el ahorro incluso en lo que a trabajar toca. Y, junto con la reducción, el reciclaje y la reutilización son los elementos que contribuyen a eliminar la contaminación del planeta. Pues es cosa de aplicar la regla de las tres erres también a la ardua tarea de pensar y escribir, restándole polvo al asunto. Por eso D. Francisco decidió llevar adelante el plan y, después de un embarazo un poco pasado de meses, dio a luz a la criatura que lleva por nombre: "Gobernanza a tres turnos". Es un bebé hecho a retales con escritos y discursos que el buen hombre vino haciendo a lo largo de los años 2010 y 2011. Y parece que no desmerece. Al menos a los ojos de la familia. Claro que esto es algo natural, digo yo. La prueba es que en el día de su presentación, aprovechando el "cumple" de su primera parida, dicho esto en sentido metafórico y con todo el respeto, ha conseguido vender 300 ejemplares entre los asistentes al acto.

"... Pero hermano esto tiene su explicación, y yo se los voy a demostrar con un ejemplo que figura en el libro "Warren tiene todas las Respuestas" que ustedes pueden adquirir en el puesto instalado en el hall del teatro..." (Les Luthiers)

K.D.

(Imagen extraída de Internet)

HABLAR POR HABLAR...

2012-01-20T20:07:00.006+01:00

Los nublados persisten. Dadas las caracterísiticas climatológicas propias de estas latitudes, mejor busco la inspiración en la techumbre gris que cubre nuestros cielos que en las estrellas. La verdad es que la opacidad de la lámina, el color sin color y la humedad no son los mejores elementos para procurar inspiración. Pero o lo intento o me aplasta. El instinto de supervivencia me inclina hacia lo primero. Esa es la única razón que justifica el hecho de que me haya puesto a escribir sin saber aún sobre qué puedo divagar.

Veré que se puede hacer con un cielo completamente gris....Ya sé. Jirones. Eso es. Alargar la mano y rasgar el velo haciendo jirones. Y después, reutilizarlos. Que no están las cosas para despilfarros.

Se me ocurre que podría hacer tiras más estrechas y tejer, tejer, tejer....
Desde vendas para la Justicia hasta burkas para las agencias de calificación. Por hacer algo útil, digo yo.

Y es que lo de la venda de la Justicia ya me está mosqueando. Mejor se la quitaban y le ponían unas gafas clarividentes. Pues a falta de gafas, vendas poco tupidas y con una trama agujereada que permita ver la luz. Que tal cómo vienen funcionando los magistrados que supuestamente la ejercen, me da que hacen trampa levantándola de vez en cuando. Y así acaba pudiendo el claroscuro. Y salen algunas sentencias como salen. Injustas.

Sin embargo, las agencias de calificación estarían mejor calladitas y mirando a las estrellas. Si es que en su mundo existen o sólo tiene cabida el brillo del oro. Había pensado yo en un burka con celdillas por ser benevolente. Pero igual es suficiente con una venda, esta vez bien tupida y ancha, para amordazarlas durante un tiempo. Las alimentamos con suero y no pasa nada si se debilitan.

Y redes. También pueden tejerse redes. Serían estupendas trampas colocadas en los lugares adecuados: paraísos fiscales, sillones gubernamentales dictatoriales, en el FMI, en las alfombras de los bancos, en instituciones varias...

Y cestas para los "sin nada". Hacemos un trasvase de bienes. De la red a la cesta.

Y ya llegado este punto, hacemos serpentinas y guirnaldas. Las pintamos de colores para la ocasión y lo festejamos.

Y el cielo, despejado. Mira por donde, varios pájaros de un tiro. Mejor de un rasgado.Tejer sueños también parece fácil. Y si no salen como debieran, una llamadita al reparador de sueños...
K.D.

A ESPERAR QUE PASE LA BORRASCA...

2012-01-18T22:01:00.002+01:00

Hace un par de días, en el artículo de uno de los habituales articulistas de La Nueva España, se hacía referencia a Stephen Hawking como "el mejor ejemplar de la especie". Me pareció una reflexión muy acertada. Finalizaba su artículo con unas palabras del genial físico que no recuerdo literalmente; pero el mensaje sugería que deberíamos mirar más hacia las estrellas y menos hacia nuestros pies.

Pensé al leer estas palabras en el amplio significado de las mismas. Y aunque los nublados de esa noche no permitían contemplar el firmamento en todo su esplendor, decidí que lo haría en cuanto el tiempo me lo permitiese, en la firme creencia de que alguna, de entre las abundantes estrellas, albergaría parte de la sabiduría que Hawking depositaría en ellas. Y tal vez proyectase en dirección a mi mirada una pequeña dosis de conocimiento que podría rellenar el envase de mi inspiración.

Me pregunto a diario cómo si la vida nos ofrece cada día tanto, yo dispongo de tan poco para hablar. Y la respuesta está en las palabras de Hawking: Mirarse a los pies. Eso es lo que hago. Dirigir la vista al suelo. Sin embargo, creo que es un mecanismo de defensa. Me resulta más novedoso comprobar los cambios que se producen cada día en las baldosas de las aceras, en las tapas de las alcantarillas o en el asfalto de la calzada que contemplar los acontecimientos previsibles, cansinos y sin remisión con que nos sacude la vida jornada tras jornada. Estoy hasta los pelos del moño. La revolución ni llega ni se la espera. Y hasta que asome al menos un atisbo de posibilidades de arreglo del cambalache en el que nos zarandeamos, el ánimo sigue en parada biológica.

Echamos una ojeada al panorama sociopolítico nacional, europeo, internacional...y cada día se destapa una mierda. O un quintal. Si miro hacia el suelo evitaré, al menos pisar la que decora las aceras. Yo no sé si os pasa a vosotros. Pero a mí me satura y me desborda cuando leo que el expresidente de Túnez y su esposa se fueron con 8.000 millones de euros y están por ahí al amparo de algún emir. Y cuando supongo los fosfoscientos millones de euros que se concentran en manos de unos cuantos...bastantes...delincuentes que ni se molestan en colocarse el"guante blanco", mientras la justicia (¡Dios, qué memez llamarla así!) puede inhabilitar al juez Garzón. Y es que de verdad...frente a la actividad de saqueo, que parece formar parte de la normalidad, los Tercios Españoles del XVII podrían quedarse en hermanitas de la caridad.

Tengo un listado de disloques que me nublan la vista y la mente. Por eso quizás la vía de salida esté en mirar a las estrellas como dice Hawking y recordaba con acierto el articulista. Pero tendré que esperar a que pase la borrasca meteorológica. Al menos sé que esta da tregua.

K.D.

POR PALOS QUE NO QUEDE...

2012-01-09T21:30:00.003+01:00

641,40 ....¿Os suena esta cifra? Pues sí. El salario mínimo interprofesional congelado por obra y gracia de las gélidas medidas tomadas por el Gobierno. Nos lanzan las siglas a la crisma Por Pringados, Por Pobres, Por Parados, Por Perdedores, Por Perdidos...Para Palidecer con el Programa Popular de Propuestas Previstas Para Progresar.

Lo Pérfido es que las medidas más bien Parecen Para Progresar en el Paro y la Pobreza cuando una Pensaba que deberían ir encaminadas a Paralizar tales lacras. ¿Es Posible Pensar que el PP esté jugando al despiste? Yo creo que lo que Probablemente Pretende es darnos Pistas Posibles Para Ponernos en evidencia que si tragamos con esto, nos está bien empleado todo lo que nos pase Por Patanes, Por Palurdos, Por Pacientes, Por Primos...sin riesgo...

He multiplicado 641,40 euros por 14 mensualidades para calcular el salario mínimo anual. Precariedad que estarán cobrando bastantes de los, cada vez menos, Privilegiados con trabajo. Sin contar los Pensionistas que están Percibiendo sueldos por debajo de este rasero. El resultado de la operación matemática es: 8.979,6 euros.

Pude comprobar Porque la Prensa lo informa Para que tengamos conocimiento (que Por algo disfrutamos de un sistema democrático), que Rodrigo Rato y muchos más no están entre los "Privilegiados" a los que hago referencia. No. Concretamente, Rodrigo Rato ingresa 2,3 millones de euros anuales. Por Poco le alcanzo... Bien. El caso es que he dividido 2.300.000 euros entre 8.979,6 y obtengo como resultado 256,1 si la calculadora funciona. Si no he errado en las cuentas, con el sueldo de Rato Podrían Pagarse 256 trabajos remunerados con el salario mínimo. Es sólo un dato. La estadística se encarga de Proporcionarnos el número de Parados. Tengo gran curiosidad en conocer el número de "rodrigos-rato", euro arriba, euro abajo, que se mueven por este Paradisíaco País. ¿Si Ponemos en marcha una Plataforma Para sacar adelante una iniciativa legislativa Popular y averiguarlo? Pero Popular del Pueblo, quiero decir...no vayamos a confundirnos... que la P no es de fiar...Y si viene en doblete (PP), ¡Para Poner Pies en Polvorosa!
K.D.

A LA CAZA DEL OPTIMISMO (I)

2012-01-08T20:48:00.007+01:00

Seguramente todos somos conocedores del dicho, atribuido a Delibes (?), que define al pesimista como un realista bien informado. No sé si podemos clasificar a las personas en optimistas y pesimistas, aunque el excelente estado de ánimo permanente de Luis Simón nos invite a pensar que sí.

Sin embargo, una menda se tiene a sí misma como ejemplo de análisis y observación. Si hago un repaso por encima a mi trayectoria vital puede decirse que voy perdiendo vitalismo en la medida en que los años se ponen encima. Y no sería extraño desde el propio análisis del contexto social en el que una se desenvuelve. Pasé de no saber nada y creer que lo sabía todo, a saber muy poco, pero suficiente para comprobar lo equivocada que estaba cuando pensaba que el conocimiento nos haría libres.Será que conozco muy, muy poquito y me falta trayecto para adquirir ese conocimiento que trae consigo la libertad. Será eso, digo yo... Si a eso sumamos que para este viaje llevo gastadas unas cuantas alforjas, la cosa no es como para lanzar cohetes.

No obstante, sin menospreciar lo dicho anteriormente, no siempre el estado de ánimo se corresponde ni con la edad ni con el contexto general. Y es que a veces la vida te regala un sueño, que diría Serrat. O un "sueñín"...y entonces se crea una burbuja a la que puedes acceder y, sin saber muy bien por qué, te hace ver de otro color lo que es inevitablemente gris. Es el ánimo que te anima el que permite darle pinceladas o brochazos de color. Y pasas de un estado pesimista a otro optimista. Lo que me hace concluir que el pesimismo y el optimismo son estados de ánimo circunstanciales.

Hay personas en el que las circunstancias permanecen inmutables favoreciendo un estado de equilibrio envidiable: la sidrina, el pinchín de picadillo, la familia, el coro, la genealogía...pueden con todo. Es cuestión de saber hacia dónde mirar. Algunos nacen con esta actitud incorporada y otros tenemos que adquirir ese aprendizaje. Sobretodo si nuestro estado emocional está sometido a los vaivenes de nuestra aldea global. Hace unos meses me hizo vibrar la revolución incruenta que se produjo en Egipto y que derrocó a Mubarak, y hoy no sé si echarme a temblar al ver los resultados del proceso electoral que se está llevando a cabo en ese país. Es un ejemplo de miles. Si mi interés sigue centrado en estos avatares, el animo sufre unas evoluciones de vértigo. Y claro, luego somatizo y el vértigo se vuelve contra mí.

Total: que si quiero adoptar una actitud optimista y que mi vitalismo no decaiga tengo que instalarme en la aldea individual y dirigir mi vista a lo que me ofrece...la música, la lectura, escribir de forma continuada y sin paréntesis, disfrutar con mis "peques" en el trabajo, conectar con más frecuencia con mi familia y amigos, hacer un alto para un trocito de chocolate y una mistela y procurarme, de vez en cuando, una burbuja dónde tenga cabida la ensoñación. La ración ya la tengo. Ahora sólo tengo que dirigir mis sentidos hacia ella.
K.D.

A LA CAZA DEL OPTIMISMO (II)

2012-01-08T20:35:00.004+01:00

No es el tiempo el que mata la ilusión.

Hay ojos que ríen a los noventa

y apagadas sonrisas en los treinta.

No es de la angustia el tiempo la razón.

Del cansancio aprovecha la ocasión

y de la edad obtiene buena renta

si ya sobrepasados los cincuenta,

al ver ya reducida la ración,

centras en lo que falta la visión.

Y la visión de tal nos desalienta.

Hay que fijar tan solo la atención

en aquello que queda y que nos tienta.

Aliñado ese resto con pasión,

veréis a la sazón qué bien nos sienta.

K.D.

NAVIDAD 2011

2011-12-22T22:32:00.006+01:00

Desde que me hice mayor ( ya hace mucho de eso), la Navidad adquirió para mí un significado completamente distinto al de mi infancia.
No puede decirse que el contexto no invite a la alegría y al buen humor. La luz siempre fue un estímulo para el ánimo. Abundantes lucecitas de múltiples colores componiendo entrañables escenas navideñas... suspendidas en el aire a una altura que permiten su visión dentro del coche en la maraña de automóviles que se mueven como hormigas de un lado a otro sin saber muy bien hacia dónde se dirigen. Y hasta amortiguan el frío cuando caminas entre pisotones y codazos por la calle, mientras intentas hacerte un hueco para ir a comprar el obligado turrón o el regalito para tu sobrina. Que ya tiene de todo...y pierdes tu preciado tiempo buscando algo imposible para dar cumplimiento al convenio de las fechas...
Y la cena de navidad. ¡Cómo no! Siempre habrá alguna sufridora que dedique un par de días a comprar las viandas y a prepararlas para dar respuesta a lo exigido. Y todo el mundo sonríe y hace de las desavenencias agua pasada durante unas horas para poder convivir con el cuñado a quién no soporta pero con el que compartirá mesa, mantel y mazapanes.
Ya hace unos años que aproveché una de esas cenas navideñas tan copiosas como obligadas, en las que sobran comida y ganas, año tras año estúpidamente y que tan estoicamente afrontamos porque toca. Y romper inercias es difícil. Pero una vez que cojo la palabra me cuesta soltarla. Comprobamos lo incómodo que resultaba para mi madre pegarse cual lapa a la cocina aunque lo hiciera gustosamente por agradarnos al resto. Y cómo el resto acudíamos y contribuíamos a componer la comida del día de Navidad con las sobras del 24, porque nunca cenábamos la cantidad que, ignoro por qué razón, se pone sobre la mesa esa noche, para no desairar a mi madre. Y cómo teníamos que buscar conversaciones triviales en qué ocupar el tiempo para evitar que la cena acabase como el rosario de la aurora si tocábamos el tema de la política, derivación inevitable si hablas de cualquier cosa que afecte a la vida cotidiana.
Y cómo además todos los que estábamos en torno a la mesa, con música de fondo de villancicos y el nacimiento presidiendo bajo el abeto, hacía tiempo que estábamos en franca diferencia con la Iglesia. Pero es Navidad y toca.
Bien. A partir de aquel día le dimos un giro al asunto, incluído el inútil intercambio de regalos, del que todos salimos satisfechos.
Y es posible que, estando fuera de la Iglesia, desde ese día vivamos mejor el espíritu navideño que, a fin de cuentas, lo que pretende es conmemorar el nacimiento de Jesús. Un niño pobre que de mayor empleó su tiempo en denunciar las injusticias y proclamar la austeridad.
Dejo la reflexión que forma parte de mi "felicitación navideña" virtual para este año.
Salud y trabajo para el año que comienza.

NAVIDAD 2011
Hoy los ricos son más ricos
y los pobres lo son más.
Y llega la Navidad
como un pequeño acerico,
que trae un pavo en el pico,
lleno de agujas "clavás".
Pues tras estas fechas, tras,
hay más luces que un circo.
Más fastos que en el hocico
de su Real Majestad.
Nada para un pobre chico
que se va a buscar el pan
cada día al revoltijo
de sobras de los demás.

K.D./Victoria

OTOÑO

2011-11-25T20:50:00.005+01:00

(Se lo prometí a Gustavo. Para él. Va con serpentinas de colores y confeti)

OTOÑO

Otoño que llegas siempre

de la mano de setiembre,

caminando de puntillas

hasta apoyarte en los pies,

ya bien entrado Noviembre.

Te espero con impaciencia.

Ya huelo la intensa esencia

que impregna tus zapatillas.

El aire que sopla al bies

me descubre tu presencia.

Olor maduro a avellana,

a nuez, castaña y manzana.

Ya seca la manzanilla

se expande sobre el papel.

La envasaremos mañana.

¡Suelta la risa, Gustavo!

¡Hay más color que en un pavo!

Es esto una maravilla…

Y podemos escoger.

¿Ocre, rojo, anaranjado?...

Con tu olor y colorido

animas mi envejecer.

Otoño, sé bienvenido.

Es grato volverte a ver.

K.D.

QUÉ ES EL MIEDO?

2011-11-05T22:20:00.004+01:00

¿Qué es el miedo?

Según la RAE: Perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo o daño real o imaginario. Me viene la reflexión al hilo del artículo de D. Pedro de Silva. Decía D.Pedro que un miedo grande engulle a los pequeños miedos que nos ocupan. Siguiendo con la definición de la RAE, el miedo producido por un daño real , me parece a mí que es un miedo consecuente, lógico, racional. Un mecanismo de defensa del alma. Una reacción instintiva de supervivencia. Y la angustia que pueda producir es razonable.

D. Pedro habla en su artículo de grandes y pequeños miedos, que, con su permiso y la ayuda de la RAE, yo me atrevo a traducir los miedos grandes por miedos reales y miedos pequeños por miedos imaginarios. El ser humano cuando no tiene problemas se los inventa. Es su racionalidad la que no permite disfrutar de la estabilidad que proporciona la ausencia de problemas personales. La misma racionalidad que no acaba de aceptar la existencia de privilegiados en un mundo en el que los desfavorecidos, por unas u otras razones, son la inmensa mayoría. Cuando se instala el raciocinio en alguien consciente de esta injusta realidad, le pega una sacudida que altera todo lo susceptible de ser alterado en las entrañas del individuo. Y sobreviene la angustia fruto del miedo al miedo. ¿Es el miedo al miedo un miedo imaginario?...o es un miedo real producido por la imaginación que no tiene forma de apagar el interruptor?…

Sea como fuere, no tiene sentido alguno sentir miedo si no existen razones objetivas que amenacen nuestra vida. Porque ese es el único problema. Que nuestra vida se vea amenazada. Y si el bienestar es lo que la caracteriza, el miedo surge de la posibilidad de perder ambas cosas: el bienestar y la vida. El ejercicio de la razón nos hace apartar el miedo a la muerte aceptándola (¡qué remedio!) como parte de la vida. Pero no es un tupido velo o un biombo japonés el que interponemos entre el pensamiento de la muerte y el de la vida. Es una cortina de humo, un velo de tul y rasgado a jirones que nos deja entrever por el rabillo del ojo, que está ahí. Y aquí entra en juego la imaginación. Hay quiénes la ven al acecho y quiénes sólo le ven la espalda. Y los temores infundados surgen entre los primeros. El miedo al daño que no está pero puede estar. El daño imaginario. Y aunque la angustia, en este caso, no sea razonable, es tan real como racional. Porque la razón es la que activa también la imaginación. Yo estoy en el intento de inclinar la mía hacia la serenidad de quienes toman conciencia que el miedo a la muerte acaba por generarnos miedo a la vida. Mi neurosis no me lo pone fácil. Pero es razonable que ponga todo el empeño en ello. Pues eso…en ello estoy.

Y para echarme una manita me pongo unos brotes verdes bajo un cielo despejado de nubarrones.

K.D.

P.D. Señal de que el miedo, real o imaginario, es fruto de la racionalidad, es el hecho de que la ausencia de miedos es patente cuando uno se encuentra en estado de enamoramiento. Claro ejemplo de enajenación mental.No hay lugar en la mente para otra cosa que no sea el otro.El miedo no tiene sitio...

EL CORAJE, A SU AIRE...

2011-10-23T17:08:00.004+02:00

Ando yo dándole vueltas a dónde se esconde el coraje de quién lo posee y por qué no aparece siempre que se le necesita.

Siempre creí tener coraje, fuerza de ánimo, según la RAE. Y lo creí así porque formó parte de mí misma hasta el punto de pasar a ser una característica que definía mi personalidad, vista yo desde ojos ajenos que siempre son más de fiar, en estos casos, que los propios. Sin embargo, me ocurre que en la medida que el tiempo pasa no siempre asoma la cabeza cuando le reclamo, lo que me hace pensar que el coraje va a su aire. Si piensa que el sarao vale la pena se presenta en escena; y si no le estimula, sigue sesteando. O sea, puede que viva en una, y a su amparo, pero no se deja manejar al antojo del alma que le alberga.

Y digo esto porque siempre que el coraje actuó a través de mi persona fue en condiciones adversas. Cabe pensar que es en esas circunstancias dónde tiene sentido el coraje y esa es la razón por la que en ellas cobra vida. Pero no. O al menos, no sólamente. Es cierto que el valor, si surge, lo hace cuando se le necesita. Hasta ahí, no tengo yo nada que replicar. Quizás mi discrepancia conmigo misma esté en establecer qué situaciones son las que NECESITAN ser abordadas con la inestimable ayuda de nuestro coraje.(Tomo posesión del mismo con su permiso. No vaya a ser que se vuelva contra mí en una de estas…)

Hay casos y cosas en las que objetivamente todos estaríamos de acuerdo a la hora de consensuar que se necesita coraje para salir adelante. Son las situaciones jodidas… las que se viven bajo la amenaza de cualquier factor externo o interno. Situaciones límite como la enfermedad, las pérdidas irreparables de personas fundamentales en nuestro caminar cotidiano, la falta de esperanza a la hora de encontrar un empleo que nos permita vivir con dignidad, los reveses que nadie está libre de sufrir en cuestiones menos trascendentes, como la reducción drástica de una forma cómoda de vivir por un vuelco en nuestro devenir profesional…Es en estos casos en los que, si el coraje vive en ti, sale y te echa una mano.

Pero ¿es necesario reclamar su ayuda cuando todo va bien y una se encuentra en un presente que mi abuela diría “de refalfie”? La respuesta lógica sería ¿para qué, verdad?...

“Cuando el diablu nun tien que facer, con el rabu espanta les mosques”…esto decía mi güela si alguien se aburría no habiendo condiciones objetivas que procurasen el aburrimiento. Y éste solía darse en personas que lo tenían todo a su favor. Por eso yo entendía perfectamente las palabras de mi abuela, ya que, recordando a la Mère Inés, “el aburrimiento es la enfermedad de los que tienen el alma vacía y la inteligencia sin recursos”. No sé si la frase era suya pero yo hice mío el contenido. La cuestión es que hay momentos en la vida en los que, sin que existan razones que me impidan vivir el instante felizmente, hay algo que no me deja llegar a buen puerto. Y no es el aburrimiento el que se presenta en la puerta… que a éste ya tengo yo forma de esquivarlo… Es la mala conciencia. Lo tenemos todo a favor en nuestro corral individual. Pero si se desvía la vista a derecha e izquierda, y no te digo nada si le echo una esférica ojeada a la situación de nuestro planeta azul, lo que veo, escucho, siento y hasta huelo no me permiten tener bien asentado el culo en el sillón dejándome mecer por los conciertos de Brandenburgo. No encuentro acomodo.

Es entonces cuando empiezo a comerme la cabeza para ver cómo poder contribuir al equilibrio de este nuevo desorden mundial en el que “el nuevo orden mundial” tiene responsabilidades notorias. Y ya estoy tan harta de darle vueltas y llegar al mismo punto de descreimiento y desazón que dirijo el pensamiento hacia otro lugar. ¡Y dónde va a caer, rediez! Es masoquista… Al menos el mío. Se va derechito a recordar a los amiguetes que se encuentran en dificultades o ya no lo están porque ya no están ellos aquí. Y es entonces cuando me sobrevienen los miedos irracionales que asedian mi situación de privilegio.

Paradójicamente, en un instante, aparente al menos, de confort y bienestar necesito perentoriamente la presencia del coraje. De ése que vive en mí y en momentos como éste debe de estar a uvas porque dará por hecho que en circunstancias tales en las que me encuentro, son ellas, en sí mismas, suficiente causa objetiva para que el ánimo y el optimismo me acompañen. El coraje, a su aire. Espero encontrarlo y pegarle un solmenón.

K.D.

A REMAR TOCAN...

2011-10-15T21:16:00.007+02:00

(Vaya por delante mi admiración para el piragüista Manuel Busto y su excelente trayectoria deportiva)

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Uno de los titulares de la Nueva España nos proporciona esta noticia: “Sostres encabezará la lista al Congreso de Foro, que ficha al piragüista Manolo Busto”

Y una se queda perpleja. No tanto por el fichaje del deportista y la jerga deportiva adoptada por el redactor sino porque probablemente los lectores asuman la novedad con naturalidad e incluso con alegría si además de leer la Nueva España, son potencialmente votantes de Foro; o con decepción si el destino de su voto no fuera la citada organización. Y hasta envidiarán la suerte del partido con el fichaje. ¡Diez veces campeón del mundo de piragüismo! Que eso es curriculum, señores!!

Cuando me llega esta percepción de forma inmediata al leer la noticia, a renglón seguido trato de persuadirme a mí misma y convencerme de que ésa no es la razón por la que le ficharon. Que tal vez el propio lenguaje me confunda. Que el muchacho, además de ser indudablemente un buen muchacho, tiene madera para la política. Seguramente es la forma en la que los medios adornan su hoja de servicios al presentarlo la que me lleva a la confusión. Y es que cuando escucho la noticia en TV, todo lo que añaden al hecho de la incorporación de Manuel Busto a la lista, es su historia deportiva sin olvidar el número de títulos mundiales que acumula. Y claro. Siendo así, una tiende a pensar que ha sido captado para la causa porque es “un figura” del deporte mundialmente conocido y reconocido como tal. Nadie se ocupa de apuntar otros dones o experiencias del referido que expliquen su incorporación a la política. ¡Hombre! Digo yo que, al menos, al chico le pondrá un pelín lo de aparecer entre los figurones de la cancha.

Yo tengo que reconocer que estoy un poco desfasada. Y me parecería un notición que José Luis Sampedro, por ejemplo, o en su defecto un destacado filósofo dispuesto a repensar el sistema…un economista con el mismo fin… (cruzo los dedos), decidieran pasar a la política activa. Pero a lo de los deportistas, que tienen todo mi respeto, no acabo yo de verle el destello.

Le doy otra vuelta más en el intento de no banalizar la situación. Y acabo concluyendo que tal vez el asunto tenga un sentido metafórico, y con una terapéutica y eficaz finalidad a la vez: ¡Se necesitan remeros! Ahí puede estar la clave. Es necesario remar y remar y remar para mantener a flote el barco que está a punto del naufragio. El deportista es el símbolo. Y su actividad, aquélla para la que deben adiestrarse el resto de componentes de la lista. Visto así ya empiezo a encontrarle explicación a que el fichaje del piragüista sea noticiable. ¡Y por eso también se apuntan en las listas corredores de fondo y velocistas…probablemente... Si yo fuera responsable de candidaturas en alguna organización, no se me escaparía abordar a José Tomás. Sortear los miuras que salen al ruedo en el día a día es una necesidad apremiante. ¡El toreo, sí señor!. Enseñar el arte de la lidia para poder torear en las invitaciones a las cumbres del G 20 o en las Ferias de la UE sería fundamental…

¡Pero que nos lo expliquen, coño!

K.D.

¡ HOY, COMO UN PAVO!!

2011-10-07T19:15:00.003+02:00

Es así como me siento en este momento. ¡Como un pavo luciendo los colores y sacando pecho!
Hace un rato, leyendo La Nueva España digital, me encontré con el artículo de Alicia Álvarez, colaboradora del periódico. Suelo leer sus escritos no sólo porque me gusta como escribe sino porque fue alumna mía en su paso por el Colegio. Y la sorpresa fue mayúscula cuando compruebo que Alicia tuvo la feliz idea de hacer un repaso a su educación, permitiéndome experimentar una satisfacción enorme al verme mencionada en su texto.

Debo decir que, siempre que la encuentro, me hace saber su percepción al respecto de las clases de lengua que recibió de mi mano y cómo influyeron en su trayectoria. Cosas como esa hacen que una se sienta recompensada de sus años de docencia.

En una ocasión, quedó finalista en un premio de novela para jóvenes promesas. La felicité y se tomó el interés de escribirme al Centro una carta que conservo como oro en paño, en la que Alicia desgranaba con una generosidad impagable todo cuanto ella creía que me debía.

Sin embargo, soy yo quién le debo a ella y a gente como ella agradecimiento eterno por hacer que nuestras horas de trabajo no sean en vano. Hoy le estoy especialmente agradecida porque mi nombre ha pasado a la historia de los artículos periodísticos y me ha permitido vivir mi momento de gloria. Yo soy su profesora de Lengua de EGB. Victoria...Vicky...Este es mi nombre de guerra en el Colegio.

Espero que sabréis disculpar esta manifestación de mi "ego". Siempre os relato como me siento. Pues hoy me siento como un pavo.
Gracias, Alicia.

Os dejo el enlace por si alguien siente la curiosidad de leerlo.

http://www.lne.es/opinion/2011/10/07/constelacion-educativa/1139119.html

K.D.

QUE NO SÉ CÓMO ME SIENTO, REDIEZ!

2011-10-05T21:49:00.004+02:00

Estaba yo dándole vueltas para encontrar uno o varios adjetivos que me ayudasen a definir cómo me siento ante el panorama general. Y no tenéis ni idea de lo difícil que me resulta. Creo que ya sobrepasé el estado de la indignación. No me resuelve nada y me provoca un rictus en la expresión del rostro que me provoca disgusto y rechazo a mí misma a pesar de lo que me quiero y me justifico… Y lo de gustarse a sí misma es condición preferente para mantener el equilibrio emocional. El descreimiento ya viene de lejos. Está ya un pelín ajado y fuera de actualidad. Pienso si estaré abatida. Pero tampoco. Me provocaría un bajón anímico que no experimento. ¿Será que he llegado al temido estadio de la indiferencia?....Pssss…no sé… Hace un ratito me dio un ataque de risa cuando leo que Shakira será asesora de Obama para la educación de los hispanos. O sea que si reacciono ante los estímulos es que indiferente, indiferente…tampoco, ¿no?.....

Y también reaccioné, con cierta indolencia, eso es cierto, y con mucha inconsciencia ante lo que dudo si fue una velada de chachachá o un partido de rugby de la copa de las naciones que conviven con derecho a roce en la Organización de las Naciones Unidas. Porque ante el cruce de propuestas y vetos que se llevó a efecto hoy en el Consejo de Seguridad de la ONU entre Siria, USA, Rusia y China, no se me ocurrió mejor idea que comparar a esta pandilla de innombrables con una casa de putas. ¡Y eso, no! Hasta ahí podríamos llegar. Y todo porque parece que Siria continúa en su actividad cotidiana de represión bestial hacia la población. Pero es un modo de verlo, claro. Porque ellos dicen que es que los manifestantes son muy malos y algo habrá que hacer. Y que USA mejor se mete con Israel, país al que le permite que mortifique y elimine a los palestinos en Gaza como si ello fuera un entretenimiento habitual tipo partida diaria de tute. Y entonces China y Rusia, naciones cuyos gobernantes son amiguetes con los que tiene todo dios buen rollito, que hasta jugamos partidillos amistosos con los chinos y otros asuntos de más enjundia… pues… como además tienen estos países en el seno de la democrática ONU, lo que se llama derecho a veto, que de veto entienden mucho los respectivos, la velada ha terminado como un coro rociero interpretando jotas albaceteñas. O sea, ¡jodido! Y es ahí donde entro yo con el prostíbulo. Puedo justificarme si la asociación de ideas me viene de las jodiendas que se suponen en uno y otro lugar. No hay disculpa desde ningún otro supuesto.

Estas señoritas o señoras que, doy por hecho que voluntariamente y sin presión alguna, en el derecho que les dan su adultez y responsabilidad a hacer con su cuerpo lo que les venga en gana, amén de contribuir con ello a eliminar angustias y solventar necesidades, tendrían algo que enseñar a toda la peña de aludidos en cuestiones de dignidad. ¡Con un par!

Parece que me siento bien.

K.D.

P.D. Imagen extraída de Internet

MI PICK-UP

2011-10-01T23:18:00.005+02:00

Esta mañana, al intentar seguir los consejos de mi hermana para ahuyentar los nublados cantando a pleno pulmón, algo me lo impedía. No hubo que recorrer mucho camino para encontrar la razón: había perdido la costumbre. Simplemente. Y ya se sabe que recuperar la forma, una vez perdida, lleva su tiempo. Fue inevitable echar mano del recuerdo.

Mi adolescencia se llevaba bien consigo misma a pesar de sus contradicciones. A una mañana de alegría incontenible podía sucederle una tarde de llanto descontrolado. Pero unas emociones compensaban de las otras. Había cierto equilibrio aunque visto desde la clase médica podría denominarse a esta situación como “un estado de desequilibrio emocional”. Por aquel entonces nadie nos llevaba al galeno por estas minucias. Formaban parte de las alteraciones lógicas de la edad en una persona considerada “nerviosa” como era mi caso.

Seguí el camino de mis recuerdos y me vi frente al espejo dándole a las rancheras…”Juan se llamaba y le apodaban “Charrasqueado”…era valiente, pendenciero y jugadoooor”. Era la canción que sonaba en el vinilo que giraba en mi pick-up. Con este nombre, pick-up, me lo había presentado mi madre cuando me lo regaló. Como algunas otras primicias, lo había adquirido en uno de los atraques que el barco había hecho en Las Palmas. Tenía la apariencia de un coqueto maletín. De forma cuadrada, forrado externamente con tela a cuadros en los que se mezclaban el rojo, el negro y el beige. Todos los remates, incluido el asa eran de plástico en un tono beige muy clarito. Al abrirlo aparecía el pick-up. Una de las partes del maletín era el giradiscos y el otro el altavoz. Yo lo llevaba con orgullo cuando, en la fiesta de “les comadres”, preparábamos una merienda festín en un lugar alejado del pueblo un par de kilómetros, en una vega cercana al río. Diez o doce compañeras de clase, cada una con sus viandas y sus discos de 45 revoluciones, cuyas melodías acompañarían nuestra tarde mientras le dábamos aire a nuestro cuerpo serrano a ritmo de twist.

Pues bien. Se convirtió el pick-up en mi compañero inseparable, receptor de confidencias y estimulante amigo que me acompañaba en mis ensayos de canto frente al espejo que mi padre me había instalado en la habitación. Con la ventana abierta y el disco sonando yo iba y venía por el habitáculo, haciendo la cama, poniendo orden o cambiando las cosas de un lugar a otro mientras cantaba a pleno pulmón. De vez en cuando me detenía en mis tareas domésticas, y me reafirmaba en mi vocación farandulera mirándome al espejo mientras continuaba cantando acompañando el canto de evoluciones gestuales que contribuían a meterme en el papel. El canto y el baile ocupaban parte de mi tiempo libre en fines de semana o vacaciones durante mi adolescencia y juventud. “Pajarillo que no canta algo tiene en la garganta”. Y cuando canta también...aunque una procurase echar fuera aquello que le elevase el ánimo y no la animadversión. Las adversidades también formaban parte de mi tiempo y no sólo en vacaciones y fines de semana. Pero el canto amasaba mi fiera y espantaba mis demonios.

Cuando me independicé y me fui de casa, el pick-up se quedó en el lugar que siempre había ocupado en mi dormitorio. Hasta que mi padre decidió pasarlo a mejor vida en una de sus fogatas purificadoras que hacía de vez en cuando en el patio para desprenderse de lo que él consideraba “trastos inútiles”. Siempre nos resultó imposible hacerle entender el valor de lo antiguo…

En mi nuevo estadio, y en aquel momento, fue sustituido por un giradiscos con su amplificador y sus bafles. Víctor Jara, Violeta Parra, Mercedes Sosa, Silvio Rodríguez y, por supuesto, Serrat y otros muchos aderezaron musicalmente los nuevos tiempos. Hoy ya no es ese el marco y yo he perdido las referencias musicales de actualidad porque no estoy en ella. Y siempre que pierdo las referencias retrocedo unos siglos en la historia para recuperar la armonía. Que lo del pasado es más fácil de controlar. No hay que cambiar nada en él porque, hoy por hoy, no se puede y la pasividad está justificada. Puede que sea esa la razón por la que ahora escucho a Bach y a Tchaikovsky en el iPod y en el reproductor de DVDs. Me olvidé de cantar.

Necesito con urgencia recuperar el repertorio de coplas y rancheras de mi juventud. Aunque no tenga el pick-up. Espejo no me falta.

K. D.

P.D. La imagen ha sido extraida de Internet

PÓSTUMO SABINA...

2011-10-01T18:26:00.005+02:00

PEDRO DE SILVA [ Joaquín Sabina, a punto de presentar un musical que funciona a la vez como recopilatorio, dice que se siente póstumo y sólo desea ser un cadáver exquisito. Nada extraño, habría que decirle: a partir de una edad casi todo el mundo que haya vivido algo y no sea un necio se siente póstumo, y vive consigo mismo, e incluso se ama, con una cierta sensación de necrofilia. ¡Qué patético, en cambio, el (necio) empeño en mostrarse joven, en tratar de negarle al tiempo sus derechos de paso por los cuerpos! El privilegio es vivir la posteridad de uno mismo, cuando todo ha cambiado tanto alrededor que le cuesta ya comunicarse con el entorno, pero aún conserva la lucidez para mirarlo, como si fuera un espectáculo con algo de futurista. Es el privilegio del dulce cansancio de las células, ése que no lleva al hastío ni la derrota, sino al confort de una cierta intemporalidad, como la de Drácula.]

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Al hilo de una de las ingeniosas frases de Sabina, D. Pedro de Silva ha hecho una de sus lúcidas reflexiones. Y ambos me sirven a mí de excusa para chacharear.

Sabina ha dado muestras suficientes de su malicioso ingenio en beneficio de cuantos disfrutamos de sus cantos, dires y diretes. Es antológica la mención que hace a las musas, definiendo a tales como “unas putas que se la pegan con Serrat”. Su inteligencia le hace brillar y su astucia, en tándem con la fortuna, le hace sobrevivir a sus flagelos. Probablemente mediante engañosas argucias. La última ha dado como fruto las palabras que D. Pedro pone en boca de Sabina para expresar su estado: “se siente póstumo y sólo desea ser un cadáver exquisito”. ¡Genial! O al menos así me lo parece. Si no fuera porque sus actos contradicen sus palabras.

No le veo yo a Sabina viviendo su propia posteridad. Está que lo vierte en lo que a actividad se refiere preparando su espectáculo musical y estableciendo un control férreo sobre cuanto se hace para evitar que quede algún cabo suelto. Sabina es, en mi opinión, un “bon vivant” y lo será hasta el último respiro. No me da la impresión de que se resigne a vivir su posteridad, porque no le ha llegado el momento de sentarse a contemplar el espectáculo de la vida como algo futurista con cuyo entorno no se comunica. Se adapta camaleónicamente a los tiempos y a las limitaciones de su propio tiempo. Y, en ese sentido, mantiene la comunicación con el medio. Sólo cambia las formas. No sé si ya lo ha dicho todo pero ya ha dicho mucho. Y, además de servir para su propio placer y el de cuantos le disfrutamos, habrá comprobado que para cambiar las cosas hacen falta más cosas que palabras. Su adhesión a Zapatero en las últimas generales le ha aleccionado en este sentido. Pero sigo con sus postrimerías, que me río yo de tales. ¿Se siente póstumo a su tiempo e intenta presentarnos entre fuegos de artificio un musical? ¿Hay algo más acorde y apropiado con los tiempos que corren? …

Las cosas, en su esencia, no han cambiado tanto a nuestro alrededor. Son los modos y las formas lo que ha cambiado y algunos no reconocemos el envoltorio dificultando nuestra comunicación con el entorno como bien advierte Pedro de Silva en su reflexión serena. Pero Lord Joaquín Sabina, sabe bien quitarle el papel al paquete y descubrir que se oculta dentro. Después, él mismo vuelve a embalarlo. Esta vez con el decorado que él mismo se procura.

K.D.

P.D. La imagen ha sido extraída de Internet

UNAS LÍNEAS SOBRE NADA EN CONCRETO...

2011-09-29T22:23:00.004+02:00

Me apetece escribir. Es la única razón que explica que esté frente a la pantalla del ordenador intentando llevar a cabo mi objetivo. El caso es que no tengo ni idea cuál puede ser hoy el sustento del texto. Y dicho esto me hago cruces, que por algo una ha sido educada en el nacionalcatolicismo, cuando, ante la cantidad de motivos de los que nos dotamos a diario para darle rienda suelta a la palabra, no sé de qué hablar. Pero es tal el gusto por echar la lengua a pacer que aprovecho el propio hecho de mi desorientación para intentar llenar la página.

El caso es que a mí me inquietan muchísimas cosas. Me interesan muchas más. La estulticia que caracteriza al grupo de homo sapiens, al que pertenezco, la caga a cada momento procurándonos motivos abundantes para la reflexión, la denuncia, la indignación y hasta para la cháchara sin sentido aunque ésta sólo sirva para limpiar de dañinas adherencias las neuronas. Sin embargo, con tanto y tanto,y no hay nada que me genere la necesaria seducción para alcanzar el rasero que me permitiría escribir con cierto entusiasmo. No puedo decir que esté en parada biológica. Para esto se necesita voluntariedad o causa externa que me lo exija. Y no es el caso. Estoy desmotivada. Es un buen eufemismo para justificar la ausencia de ideas. Pero hay algo de cierto en lo que digo.

He estado dando un repaso a los problemas que afectan a nuestra sociedad y ¡qué hartura, señor!. Volver a hablar sobre lo que a diario escuchamos una y otra y otra vez, sin poder ofrecer alternativa para resolverlo...pues, como que no. Por otro lado, si convierto el blog en un noticiario sin más, que se nutriese de las novedades que ya no lo serían cuando yo las publicase, pues…tampoco. O podría serlo si yo fuese un sabueso a la caza de la noticia y poder ofreceros primicias. Pero evidentemente no es el caso. Más bien voy en el vagón de cola. Por voluntad propia. Palabra. No pienso incorporarme a la locomotora mientras no tenga la certeza de ver un horizonte despejado de nublados. Caminar entre nieblas y en un sistema de líneas ferroviarias que se cruzan de forma confusa sin parecer que conduzcan a parte alguna sería de necios. Y aunque no estoy yo libre de necedad, procuro no alardear de la misma y mantenerla en un segundo plano cuando se deja un poco. Así que en lo referente al ámbito sociopolítico, sobrando motivos me faltan ganas. Indolente que es una… además de añosa, que todo hay que decirlo. Y los años suman cansancio y escepticismo. O al revés mejor. Escepticismo y cansancio.

Podría dedicarme a hablar sobre lo que no es y me gustaría que fuese. O sea a los cuentos de hadas. Pero eso se me está ocurriendo sobre la marcha y, claro, ahora ya es tarde. Lo archivo. Puede ser una liebre aprovechable…

La cantera de mis entrañas aún es territorio que da materia…pero hace tiempo que está precintada. Se encuentra en proceso de rehabilitación. Hace unos meses se produjo un derrumbe incontrolado de la ensoñación...y ya se sabe que regenerar los efectos de estas cosas lleva su tiempo.

K.D.

BEDRI....

2011-09-27T22:59:00.002+02:00

Calculo que Bedri tendría unos 52 o 53 años. Mi padre tendría a día de hoy, 87. La diferencia de edad no fue un obstáculo para que se estableciese entre ellos una entrañable amistad.

Mi padre, introvertido y tímido, no era muy dado a comunicar sus experiencias. Y menos aún si se tratataba de vivencias de infancia y juventud. Gratas algunas. Aquéllas que afectaban a su mundo más reducido e íntimo: el familiar, el laboral. Ingratas, otras. Todas las que se enmarcaban en el contexto público del marco franquista en el que vivió como hijo de republicano fusilado. Muchos de sus pensamientos y experiencias se mantenían al albergue de su introversión.

Bedri, que compartía con él la visión ideológica del mundo y de la vida, era tranquilo, prudente...pero a la vez tenía el verbo fluído. Era buen conversador, dado su interés por cuanto le rodeaba y la amplitud de información que acumulaba. Y tenía un don especial para centrar el interés de quiénes a su alrededor se movían en los asuntos que planteaba como debate, reflexión o simplemente como ameno relato de experiencias propias o ajenas. Su dejar hacer sin presionar supo captar a mi padre hasta el punto de que Bedri resultó ser un excelente confidente para mi progenitor. Juan Bedriñana, conocido por todos como Bedri, sabía más de la vida de mi padre que yo misma. Él me puso en conocimiento de experiencias vividas por mi padre... de sus sentimientos...e incluso, gracias a Bedri y a la casa de su "güelu", disfrutábamos viendo con qué sencillas cosas mi padre alcanzaba pleno disfrute. Fueron muchas las horas que compartieron. También el goce que los instantes compartidos les proporcionaban. Papá le debía mucho a Juan y yo me siento por ello en deuda con él. No supe nunca cómo saldar la deuda. Más de una vez hablamos sobre la necesidad de vernos con el objetivo de que me pusiera al corriente de cosas que él sabía y yo ignoraba. Llegué tarde. Nunca llegamos a concretar la cita...
Bedri se fue definitivamente ayer. Demasiado pronto. Y se llevó con él los secretos que mi padre depositó en su confianza.
Gracias Bedri. Por todo.

K.D.

P.D. Intenté subir fotos de papá con Bedri pero no me lo permite el ordenador.Lo intentaré en otro momento.

DERECHO A PATALEO.

2011-09-27T20:35:00.003+02:00

Me deshonran, me mancillan,

Me vituperan, me anudan,

Me aniquilan, me demudan,

Me sablean y me humillan.

Si me dejo, me atenazan.

Si me duermo, me saquean.

Si me callo, me noquean.

Y si grito, me amordazan.

Da igual que calle o que diga.

Que ignore o les haga frente.

Son insensibles, no sienten.

Y como tal se prodigan.

Ganan siempre hasta en los dados.

¡A la mierda los Mercados!

K.D.

EL TORO RATÓN...

2011-09-25T21:29:00.003+02:00

“Creo que este toro aún puede dar más de sí el próximo año”, dice Gregorio de Jesús, dueño del tierno animalito que le está llenando el granero a D. Gregorio.

Comprendo que no se merece el astado la falta de empatía que me despierta, el pobre. Salvo que se confesase responsable de sus actos…que nunca se sabe lo que pasa por los cuernos. Y como nuestras limitaciones nos impiden entender sus mugidos y las causas que provocan sus acciones, pues puede el animal estar cargado de razones para provocar las muertes y numerosos heridos que acumula en su expediente.

Y una desconoce si las causas de tales efectos tienen su albergue en la mente de Ratón, que así se llama el referido, o se fraguan en la estupidez del ser humano que alienta el espectáculo de muerte. Porque resulta que el mérito de Ratón está en la cantidad de muertos y heridos que provoca en los encierros. Sí señor. Que el toro Ratón es un artista en esto de acabar con la vida de los que se ponen delante. Claro que puede llegar a entenderse que si hay personas que se empeñan en suicidarse de modo tan extravagante, ¿verdad?, es posible que el animal ponga voluntad de contribuir al éxito del suicidio, intentando hacer su trabajo de la mejor forma posible… y además de cumplir con la función que tiene adjudicada pues, de paso, no defrauda a la afición que es capaz de esperar tres horas y pagar cantidades ingentes en la reventa para obtener un lugar privilegiado desde el que poder ver el espectáculo.

Y ante semejante desmesura pego un repaso a la historia, que a fin de cuentas es la que acaba poniendo clarividencia en cuestiones inexpugnables para mi limitada razón, y concluyo que Ratón es el verdugo de un Auto de Fe en pleno Siglo XXI. Sin Inquisición, eso sí… que somos más civilizados que en el XVI y de eso ya no tenemos…Con unos candidatos voluntarios a ser ejecutados en los que la herejía debe tener su origen en la sinrazón, y un fervoroso público cuya calificación dejo en vuestras manos. A mí ya no me da la mente.

K.D.

MI MADRE Y SUS DESPISTES...

2011-09-16T20:26:00.003+02:00

En una de sus innumerables caídas, a mi madre se le salió el hombro derecho del sitio. Tiene el umbral del dolor muy alto. O eso pensamos mi hermana y yo cuando no se queja de lo que supuestamente tiene que provocarle un fuerte dolor. Sin embargo, ella dice que no lo percibe porque es muy despistada y no cae en la cuenta. Esta reacción de mi madre hace que la vea con una ternura que no tuve oportunidad de desarrollar hacia ella en mis años jóvenes y adolescentes. Seguramente también contribuyen a que yo lo vea así, los años que yo llevo encima. Hace tiempo una respuesta así, que vista desde fuera hasta puede producir hilaridad, a mí me habría sacado de mis casillas.

El asunto es que, en este caso, no sólo ella se despistó. Lo hicimos todos, incluidos los médicos que le prestaron atención aquella noche en urgencias. Lo cierto es que había recibido múltiples golpes ostensiblemente más visibles y ella se quejaba, débilmente la verdad, de un fuerte impacto en el pómulo derecho cuyos efectos le desfiguraban la cara. Mientras espera a que la atienda el traumatólogo de turno, permanece sentada en una silla de ruedas con unos trozos de hielo envueltos en un paño que presiona sobre el el rostro en la parte afectada, por indicación médica. En este estado la encuentro cuando me notifican que, mientras espera ser atendida, puede permanecer acompañada.

Hablamos de lo divino y lo humano… de la fortuna que tiene en sus caídas…de lo bien que le cicatrizan los puntos cada vez que se abre el cráneo…de cómo se libraron los implantes que le habían colocado cuando la operaron de cataratas y dos días después cruzó la sala de casa en diagonal, precipitadamente y de puntillas, cuál bailarina de ballet a quién le hubiera picado una avispa, para estamparse en el sillón del salón en el ángulo oscuro…el médico que la operó nos había insistido en que guardase reposo además de ponerse gafas con cristales oscuros para proteger la vista de la luz…Yo no podía creer que todo siguiera en su sitio tras la caída. Y una vez comprobado que no había herida alguna, me pone cara de póker cuando le pregunto si sigue viendo bien…¿Qué motivo había para que tuviera alterada la visión?...Esa es mi madre. Ella dice despistada. Pues será. No voy a contradecirla. Estaría yo en situación ventajosa. Que a estas alturas de la vida tiene ya muy amortiguado el genio…La verdad es que, mientras esperábamos, el pómulo se iba hinchando a la vez que se le amorataba la cara y decía tener un leve dolor en el costado. Del hombro, nada dijo.

Pasado un tiempo, cuando ya la piel del rostro había recuperado el color y el pómulo volvió a su sitio, comenzó a notar una molestia en el hombro que fue en aumento mientras ella se negaba a acudir al médico porque no le impedía llevar una vida normal y los analgésicos le resolvían el problema. Fue en una visita de revisión rutinaria a la consulta de traumatología para comprobar el estado de las prótesis de las caderas, cuando le sugerí que comentase con la doctora el “problemilla” del hombro. Con una amabilidad de agradecer, Carmen, que así se llama la profesional que la atiende en estos entuertos, la envió a hacer una radiografía. Cuando la doctora comprobó el estado del hombro se quedó impactada y le anticipó la necesidad de operarla. Mi madre, con la desmotivación que la caracteriza cuando un hecho le rompe la rutina que la arropa, le sugiere a Carmen que en lo que concierne a intervenciones quirúrgicas, debería tomar la decisión de no operar a nadie que supere los ochenta. Al menos si a la “víctima” no le genera problemas que le limite en su cotidianidad. Y, a fin de cuentas, ella sólo tiene que adquirir cierta destreza con la izquierda para peinarse y colgar la ropa…y ya hace tiempo que viene entrenando…

Se fue con una cita para una resonancia magnética. Vista la dificultad de la operación, la traumatóloga abandonó la idea y mi madre se fue como unas pascuas a su casa después de recibir unas infiltraciones que le pusieron el hombro a vivir.

Tardé en percatarme. Pero mi madre es un crack. Despistada…pero crack.

K.D.

HASTA EL TUPÉ...

2011-09-15T20:46:00.003+02:00

Seguro que visteis, como yo, al millonario alemán que está dispuesto a autoinmolarse ofreciéndose como víctima para sufrir en sus colmadas arcas una considerable subida de impuestos. Y para ponerle más alegría al plato dice que ya hay unos cuantos que están dispuestos a asociarse con el mismo objetivo. Después de oír cómo relataba lo que podría sufragarse con la recaudación que podría alcanzarse subiéndoles los impuestos a las fortunas millonarias, no me quedaron más ganas de dedicarle tiempo y pensamiento a la política.

¿Por qué ese bajón anímico?...Pues muy fácil. Yo, que no entiendo nada de lo que los políticos y banqueros llaman economía cuando nos asaetean con cifras, porcentajes, estadísticas, conceptos bursátiles, deuda pública y privada, compra y venta de bonos para sanear la situación…pues reitero… yo siempre había pensado que habría una forma sencilla de arreglarlo. La que siempre expongo por parecerme elemental. Que pongan más quiénes más tienen. Esto, en una sociedad que presume de fomentar valores de colaboración, solidaridad, justicia y cosas así, tenía yo la impresión que sería como “bien visto” ,¿no?...Sin embargo, mientras fui joven, osada y más ignorante de lo que soy ahora lo gritaba a los cuatro vientos con la alegría de quién canta una copla. Pero que si quieres arroz Catalina. Empecé a creer que o no era tan evidente la medida o no era viable. Porque los ricos seguían siendo más ricos y los no ricos se pasaban la vida haciendo juegos malabares para poder pagar los créditos bancarios que les permitían ir camino de dignificar su vida. Además del grupo de supervivientes que iba en aumento…Dejé de gritar la propuesta y sólo me atrevía a comentarla en familia o en la intimidad del pequeño grupo de amistades, en voz baja, como quien no quiere la cosa y en tono interrogativo. No fuese a ser que me tomasen por un bicho raro fuera del mundo. Y una tiene cierto pudor…Al no encontrar eco acabé por concluir que la cosa era imposible. Y, ante la ausencia de hadas madrinas en este mundo real, guardé la propuesta en el arcón de las antiguallas.

Entretanto, ya sabéis todos qué tipo de medidas y reformas fueron llevando a cabo a lo largo de los años, los políticos que gobernaron y gobiernan las democracias europeas para resolver los problemas económicos. Así que cuando escuché a este buen señor proponer que le aumentasen los impuestos a él y otros semejantes, me quedé con la mosca detrás de la oreja pensando que aquello no era serio. ¡No podía serlo! Me dije para mis adentros…”estos son los de “La Cubana”…Ya me la habían dado en otra ocasión en un programa de Mercedes Milá…¡Son unos cómicos grandiosos!...me repetía a mí misma acordándome de aquel taxista que despertó mi indignación mientras le escuchaba en el plató de TV, quedándome con un palmo de narices cuando pusieron al descubierto quiénes se escondían tras aquellas personas que con tal autenticidad representaban sus papeles. Y es que, en esta ocasión, no podía ser de otra manera. ¡Sonaba a chiste o a inocentada! Este millonario alemán, o era de pacotilla… propugnando una propuesta tan simple para resolver tan grandes problemas, o si el hombre no era un actor extraordinario y hablaba en serio, los comediantes, pésimos, impresentables, inútiles y con la gracia en el sobaco son la panda de políticos gobernantes que están al frente de los gobiernos del mundo mundial.

¡¡Estoy hasta el tupé!!

K.D.

http://www.rtve.es/noticias/20110830/medio-centenar-millonarios-alemanes-solicitan-pagar-mas-impuestos-critican-politicos/458160.shtml

P.D. La imagen está extraída de internet.
En cuanto al enlace, se corresponde con un video sobre el millonario en cuestión, que,por razones que ignoro, no me permite copiar para que pueda accederse directamente al "pinchar" sobre él. Lo dejo por si os interesa, aunque probablemente ya lo habráis visto todos.

CÓMO AMAR LA VIDA SIN QUE TE DUELA.... (Pistas, porfa...)

2011-09-09T17:56:00.006+02:00

Yo la teoría me la sé al dedillo. Pero soy un auténtico desastre a la hora de ponerla en práctica. Creo que tengo conocimiento de que tenemos la vida en préstamo desde antes de darme bula el catecismo para el uso de la razón. Y soy plenamente consciente de que, como el cariño verdadero…ni se compra ni se vende. No obstante, en el idilio que con ella mantengo, los celos acaban conmigo. ¡Me da pavor sólo pensar que me abandone un día!! Y yo ya sé que cuando quiera irse se va a ir y no me va a consultar…¡¡ Si lo tengo clarísimo!! Y me digo para mis adentros…”A ver, espabilada. Disfrútala mientras decida estar, ¡¡ pero no la atosigues, no seas borde!!”

Y yo lo intento. Palabra que lo intento cada día. Y en esa pretensión le sonrío a la luz, al color, al calor, al azul del cielo, al olor del mar, al horizonte… Hago manitas con ella dejando que el agua me dé un sobeo al completo cuando me doy una zambullida. Y la siento a través del frescor que penetra en mi piel. Y siento que me adora cuando me dora al exponerme al calorcillo del sol. Eso sí. Con cierta indolencia. Y a mí me gustaría acapararla. Soy demasiado absorbente en la relación con ella. Y sé que no es bueno porque después sufro el castigo. Es un amor insano. Como todos los amores que se plantean en el ánimo de poseer aquello que es objeto de nuestro enamoramiento. Acaba por provocar una enajenación de los sentidos y, por ende, una atrofia del alma que se traduce en angustia.” ¡Que no se me escape, que no se me escape!”…es el grito de guerra de la entraña. Y ya la liamos. Porque en ese afán la agarramos por el gañote y provocamos su asfixia. Y nosotros vamos tras ella, sin ella lógicamente. Vamos, que acabamos por joder el invento.

A la vida hay que darle aire, paz, tranquilidad… Y si ella tiene, me dará a mí. Y hay que dejarla que decida si se queda o se va. Y si no la apremio mucho…pues igual decide quedarse. Digo yo que la vida amará la libertad como la amo yo… Y lo hago tan mal que acabo siendo esclava de mí misma al intentar cortarle las alas y guardarla en mis entretelas. Porque al sentirse de nuevo amordazada me da mordiscos en la boca del estómago y vuelven los vértigos y las palpitaciones.

Lo cierto es que cuando la cordura se impone en mi cabeza y, en vez de intentar aferrarme a ella como el bebé a la teta, suelto cuerda y me dejo llevar en volandas por las bellas evoluciones que libremente la vida traza, el cuerpo se relaja gozando de todo lo que generosamente nos brinda el hecho de vivir.

Es un saber elemental que si queremos que el amor permanezca no debemos intentar hacer de nuestra propiedad aquello que amamos. Sin embargo, yo tengo que confesar que cuando la vida se me presenta en todo su esplendor y me corteja, llevo bastante mal pensar que un día pueda abandonarme.

¿Qué tal un conjuro para que quién se vaya sea el miedo al abandono?

K.D.

CON VISTAS AL OTOÑO...

2011-08-28T18:51:00.004+02:00

Ayer, cuando abrí los postigos de la ventana y la luz del sol entró a raudales a la vez que el intenso azul del cielo salpicaba mi rostro, creí que había vuelto. Que la semana de frío matutino, humedad y bajas nieblas que cercenaban el horizonte de nuestra mirada había quedado atrás… y se llevaría consigo toda la ansiedad que me había ocupado a tiempo y espacio completo las grises y húmedas jornadas de lo que yo suponía una ausencia temporal…unas cortas vacaciones de este extraño verano.

Es cierto que no nos regaló con espléndidos cielos. Pero en la montaña el sol nos saludaba cotidianamente en las horas centrales del día , colándose por entre las nubes y dando lugar a grandes claros que permitían gozar de la luminosidad del cielo en el monte hasta bien entrada la tarde. Momento en el que la ventana abierta en la techumbre nubosa volvía a cerrarse dejándonos a solas con el atardecer.

Y así un día y otro, intercalándose con alguno que se sorprendía a sí mismo y nos sorprendía, manteniendo el azul despejado de nubes desde la mañana hasta la anochecida. Agradecimos la frescura del agua que nos proporcionó alguna que otra tormenta, disfrutando del frescor y de la intensidad de los olores del campo cuando la lluvia cesa. Y la vuelta del sol nos obligaba a ponernos a cubierto en el mismo instante en que tratábamos de entrar en contacto con él. Su forma de taladrarnos con el calor a fuego vivo es una forma de mostrar su poderío.

Fui sobrellevando el verano entre lecturas, música, paseos y alguna que otra charla con el vecindario mientras gozaba de las vacaciones que se había tomado la ansiedad que normalmente no se despega de mí como si de mi sombra se tratase. En mi cuerpo no había rastro de ella. Hasta esta última semana… A la vez que los días se enfríaban , se agrisaban y humedecían, mi cuerpo comenzó a experimentar los primeros síntomas de la ansiedad que volvía de vacaciones. Estaba yo en la ingenua creencia que era un ataque por sorpresa aprovechando lo que yo pensaba que sería una ausencia temporal del verano. Por eso ayer, al comprobar que el sol me esperaba al abrir la ventana, esbocé una sonrisa de esperanza poniendo fe en que la ansiedad se largaría por pies por donde había venido. Sin embargo, con el sol entró en la casa el aire fresco que caracteriza los primeros días otoñales. Abrí la puerta y salí a la corralada con la finalidad de percibir los signos del clima en todo el cuerpo. No había duda. El verano se fue a pies juntillas, haciendo mutis por el foro, aprovechando esta agobiante semana de transición. Esta temporada veraniega no estuvo el verano con nosotros del todo. Pero parece que ahora, del todo se fue.

La ansiedad sigue conmigo.

K.D.

MI MADRE Y EL VIOLONCHELO

2011-08-17T22:50:00.002+02:00

Aletargada bajo la sombra que procura el hórreo mientras escucho una versión para cuerda de las Variaciones Goldberg, fijo mi vista en la luz, alternando la que el sol proyecta en el suelo con la que despide el despejado azul del cielo, y me concentro en las evoluciones con que me deleita la música que emiten el violín , la viola y el violonchelo.

Habla el violín. Replica la viola iniciándose un diálogo ágil, divertido y melodioso. El chelo también interviene, pero su voz no encuentra la forma de introducir sus compases entre la animada conversación que mantienen el violín y la viola. Así que, sin renunciar a sus pronunciamientos, se enroca en un soliloquio que simultanea con el diálogo emprendido por sus compañeros de cuerda de tal forma que consigue acaparar mi atención al tiempo que no pierdo ripio del diálogo entre violín y viola. Un oído a dos y el otro a uno que se ha convertido en imprescindible en esta pieza . Sin la voz incansable del violonchelo como fondo no podría haberse logrado tal armonía.

Esta enajenación momentánea me trajo el recuerdo de mi familia. Mi madre y mi hermana me vienen a la mente. No podría decir cuál de las tres, entre las que estoy incluida, habla más y más deprisa. Cuando nos vemos siempre tenemos muchas cosas que decirnos. Así que apenas recibirnos con un beso, comenzamos a intentar intercambiar acontecimientos y vivencias entremezclándose unas y otras en una madeja que se enreda, hasta que mi hermana y yo centramos la conversación respetándonos la palabra la una a la otra.

Por su parte, mi madre, que también tiene siempre mucho que decir, comienza a hablar simultaneando su monólogo con nuestro diálogo sin lograr introducir su melodía entre los compases que las hermanas alternamos, cediéndonos la palabra el tiempo justo para tomar aire. Pero mi madre continúa incansable con su música de fondo, a la que uno de mis oídos presta atención mientras el otro está pendiente de no perder el hilo del fraternal diálogo que mantenemos mi hermana y yo. El diálogo “a tres” se convierte en una algarabía que no sería lo mismo sin el violonchelo de fondo.Sin su presencia la pieza musical se percibiría incompleta.

Salgo de mi aletargamiento y concluyo que debo darle más cancha a mi madre. Su perseverancia la ha convertido en imprescindible en las variaciones familiares.

K.D.

P.D.(Imagen extraída de Internet)

VERANO ESTRESANTE...hasta para las gallinas...

2011-07-18T22:44:00.006+02:00

Isabel y Julia quieren devolver “les pites”.

Hace tres meses que se hicieron con “pites nueves”, asegurándose al comprarlas sobre su capacidad ponedora. El proveedor de las aves no lo dudó ni un momento. Esta es la razón por la que abordaron con paciencia la reticencia inicial de las gallinas a la hora de poner huevos. Ni la una ni la otra quieren alimentarlas con pienso. De ahí la excelencia de la tortilla cuando Isabel o Julia tienen a bien regalarme unos huevos de “les sus pites” que campan a sus anchas a la hora de buscarse el rancho.

El caso es que esta tarde presencié una conversación entre las dos aludidas en las que intercambiaban opiniones sobre las mencionadas gallinas…

- Parez que tienen ictericia- dice Julia- Están amarilles, Sabel, has de fijate.

Isabel abre unos ojos como platos tras los cristales de sus gafas para apuntalar las sospechas de Julia mientras asegura que nunca en sus noventa años le pasó cosa igual.- No cogen pesu, si paecen palomes!!

Isabel, contrariando sus mandamientos llevaba un tiempo dándoles pienso por ver si el problema estaba en la alimentación.

–¿Tendrán angines?- comenta Julia. A lo que Isabel responde que ella ya probó a darles aspirinas y no resultó.

-Igual tienen estrés…con esti tiempu…-añade Isabel, mientras intenta documentar lo dicho con algo que le había comentado Marujina, su hija, quién había leído en Internet que esto de los nervios también afectaba a los animales y podía producir esterilidad.

Tras aventurar distintas hipótesis para el caso que las ocupaba, y después de llegar Luis con un cesto de blanquísimos, grandes y abundantes huevos, que le proporcionan las gallinas que compró a la vez que ellas, llegaron a concluir que seguramente les habrían vendido “pites vieyes” a las que algo les habrían dado a ingerir para que les salieran plumas nuevas. Y de ahí a llamar al yerno de Isabel con el objetivo de que devolviese el producto al comprador, argumentando el engaño fue un suspiro.

Ángel, que así se llama el yerno de Isabel, trataba de convencerla sobre la imposibilidad de hacer tal cosa argumentando que los tratos que se llevan a cabo en las ferias de ganado no tienen vuelta atrás aunque la vaca que hubiese adquirido resultase estéril. Y que aunque , en este caso, se trataba de gallinas y no había habido feria de por medio, la cosa se parecía bastante.

Ante la negativa de complicidad de su yerno, Isabel pensó en llamar ella misma al proveedor. Dilucidando con Julia sobre qué hacer, las dejé en el porche de su casa, les di las buenas noches y me dirigí a la mía pensando en la tierna lechuga, regalo de Isabel, que acompañaría mi cena. La huerta no tiene problemas de esterilidad.

K.D.